thertia

Incohérence dans la forme.         Je réponds à mon cervical ambarassant, embrassant la membrane gauche de mon ouïe. Je n'écoute plus rien de ce qui est juste et cohérent. Le kilo de surprises unanimement fracassantes de ma vie s'entrechoque avec un appareil sensoriel inadapté au monde humain. Et cette merde...c'est quoi sinon un engrais pour me faire pousser dans un champs vide de sens... Sur cet écran je discute avec moi-même et je dissecte la superficialité de mon regard face aux évènements et aux engagements qui sont au-dessus de mon pouvoir. La surnaturalité du sang qui coule sur notre monde me fait perdre connaissance. J'ai la nausée

Je ne chante que pour remplir un vide déja égorgé de violents silences incongrus et innattendus. Pour que je sache si je ne vis que pour remplir, je dois d'abord observer le vide, mais si d'abord le vide m'attire, j'en suis alors une infime partie obscure et inconnue...et inconnue...       Pour que je chante en changeant mes airs infinis, je charge mon rancunier plaisir cynique de chanter ces interminables minables chants lyriques. Et ces gens, dont le poil est si doux à hâter, dont le corps gémit devant chaque inhumable peau de lion qui leur est donnée pour image, se voient charrier en pleurs, en sang, en chantant eux aussi les remuable pl